Edinson Martínez

Por Edinson Martínez Instagram “El recuerdo es el perfume del alma” George Sand   I   Si la vida es un sueño. Un prolongado y repetido sueño al que nos convertimos una vez conocida la vida. Puede que ahora, tal vez sólo seamos uno de ellos... ¿Cómo podríamos saber si acaso no lo somos?... ¿Qué nos hace decir lo que realmente somos? No hay manera de saberlo.   –Tío..., ¿qué ves? – Las nubes y las montañas, ¡qué grandes son! – ...Y tú, ¿qué ves...? – ¡Levántame para ver...!, ¡no alcanzo! – ¡Sí, es cierto! ¡Ven para cargarte!   Un frío suave y familiar, en compañía del sonido que sólo un río en su correr perenne puede hacer: acarició mi cara a través de una también familiar ventana. Me trae a los ojos un tiempo húmedo de olor a vegetación virgen. Es obvio que todo ahora ha cambiado, tanto como he sentido yo el paso del tiempo. Siento nostalgia, aun de aquellos días poco gratos. De la serenidad que tantas veces me conquistaba mirando la inmensidad d...

Por Edinson Martínez Instagram Estas largas notas las inicio culminando ya la primera semana de enero, después de sacudirme la somnolencia que suele acompañar los días siguientes al cierre de año. Son el resultado de un conjunto de ideas que fueron dándome vueltas en la cabeza después de terminar de leer un libro de Igor Delgado Senior sugerentemente titulado Última Página . (Cronicuentos), editado por la Fundación El perro y la rana en 2021, y cuya publicación original es de 2016 a cargo de Lector Cómplice. Es una obra que compila 48 relatos cortos, textos de ficción heñidos con los datos de una realidad cruel, hiriente, insólita, subterránea al común de las personas, que se muestra a la luz del día con una lucidez narrativa sin cortapisas. Son las crónicas de última página de un periódico imaginario con el añadido literario de un perspicaz narrador. Ahí me encontré con un relato –y a este se debe principalmente el aliento del presente texto– que al instante me obligó a investigar y a...

Por Edinson Martínez Instagram Cuando cruzamos la última sección de aquella tenebrosa cárcel para ir directamente al área de visitas, en el patio interior que en torno a ella se conformaba, el tremedal de personas parecía una ciudad tras las rejas. En efecto, era eso, un tránsito sin rumbo fijo en el que los presos se movían entre los extremos del recinto con un propósito incierto. Así recuerdo aquel lugar cuando al asomarme por la única ventana de la recepción de reos, increpado por una voz desesperada que venía desde lo profundo de la adversidad pronunciando mi nombre con insistencia, pude verlos deambulando erráticamente. Era una voz sin fuerza, como apagada, algo ronca, pero claramente perceptible entre el rumor de aquella mañana ruidosa, caliente, como todas las de ese infierno, y pegajosa por el calor húmedo de la estación, en cuyo sopor se alzaban los olores pestilentes del desaseo y los humores ácidos del desamparo. Probablemente haya sido un lunes, o un viernes, poco importa,...

Por Edinson Martínez Instagram Para bajar la peña, había que sortear una bien edificada cerca de alambres y bloques de cemento construida varias generaciones antes que la mía. Descubrir el mundo allende al enorme paredón, era uno de los deleites preferidos de cada cohorte de estudiantes. Imagino que, posterior a los arriesgados y aventureros pioneros que hallaron la forma de evadirla, solo sería cuestión de tiempo –como, en efecto, lo fue en nuestro caso– encontrar el boquete en la fortaleza que, en ejercicio de la perspicacia infantil había sido abierto en años anteriores. Traspasado su umbral, con el frio corriéndonos por el espinazo, se ingresaba en el espeso bosque que rodeaba al colegio cual bastión protegido de extraños por la sólida muralla. Siempre ha sido así, en todos los tiempos y lugares, nada tiene la suficiente resistencia para esquivar la sagacidad traviesa que durante esos años se experimenta para transgredir aquello que con vehemencia se prohíbe. Para impedir, por otra...