Edinson Martínez

Por Edinson Martínez Instagram Ciudad sin secretos Hay una ciudad sin secretos, lecho insurrecto de cielo gris, paraje de lluvias y sol sin pretextos. Una ciudad extraña de corazones opuestos, de almas andantes sin destino cierto. de pecados fugaces y heridas mortales. de sueños audaces y logros reales. Una ciudad extraña de regazo abierto, maleficio errante de crepúsculo eterno, polvo salvaje cubierto de enojo, destierro acre sabor a despojo. Hay una ciudad sin secretos, danza rebelde de besos tiernos, tierra de inviernos y sol sin tormentos. Una ciudad extraña en un mundo terco, causa y efecto de un mismo gesto. Tardes flameantes le sirven de techo, vértigo efímero de sus recuerdos. Hay una ciudad sin secretos, de lejanos puertos y barcos sin velas, rumor de naves en aguas serenas. Una ciudad extraña de perpetuo encanto, desvelo fortuito de quienes llegando amparan sus llantos que van olvidando. Y grande el empeño va conquistando, el negro viscoso de la tierra brotando. Hay una ciuda...

Por Edinson Martínez Instagram “Una crónica es un relato que parece una mentira” Leonardo Padrón   P or estos días de agosto, una avería de importantes proporciones en la red de suministro de agua potable, nos ha mantenido en algunas partes de la ciudad sin el preciado líquido por un lapso de unos cinco días. En otras zonas, y municipios aledaños menos afortunados, los cinco días se han convertido en el doble del tiempo citado. La verdad, es un mal endémico al que nos hemos habituado sigilosa y subrepticiamente por décadas, hoy es frecuente ver por doquier tanques plásticos, construcciones subterráneas y dispositivos de cualquier variedad, emplazados masivamente para prevenir la ausencia cada vez más prolongada del agua. Sólo recuerdo en mis tiempos remotos de niñez, aquellos días en que abrir el grifo no era un acontecimiento excepcional, en ese entonces, ver salir por el tubo el festivo chorro transparente del apreciado fluido, era una obvia cotidianidad que rara vez se ha repeti...

Por Edinson Martínez Instagram "El escritor es un hombre sorprendido. El amor es motivo de sorpresa y el humor, un pararrayos vital". Alfredo Bryce Echenique. El vehículo disminuye la velocidad hasta detenerse a un lado de la avenida. Desde el extremo opuesto al lugar en que finalmente se frena, dos muchachos lo observan deslizarse a un ritmo lento, se mueve despacio y vacilante ante la vista de ambos, viniendo en camino desde la intersección en que apareció abruptamente durante esta incipiente mañana. Por segundos lo ven acelerar y recortar al mismo tiempo, como si dudara en continuar por su ruta o estacionarse. Por último, en lo que pareciera una decisión definitiva, se estaciona dejando atrás el titubeo en su marcha. El par de chicos cubren su turno matutino en la estación de gasolina ubicada en el lado contrario de la avenida. En cierto modo, testigos inadvertidos de esta hora en la que hay muy pocas personas en la calle. Este sábado está cargado de los contrastes más pin...

Por Edinson Martínez Instagram Hace más 50 años comencé a escribir mis primeros artículos, lo hacía con dos dedos, como un zancudo pinchando torpemente aquí y allá las teclas en una de esas maquinitas  Brother muy comunes en la época, más tarde, me hice un experto con ambos dedos hasta que, culminando el bachillerato, fui al INCE (Instituto de Cooperación Educativa), ese maravilloso instrumento de formación y capacitación fundado por el maestro Luis Beltrán Prieto Figueroa en 1959. Durante unos meses acudí a sus instalaciones para aprender con todas las de la ley la mecanografía. Todavía en aquellos tiempos dictaban clases de taquigrafía... Afiebrado por la política, ese sarampión que en mi adolescencia se extendía como la verdolaga, recuerdo haber escrito uno de esos artículos iniciales relacionados con la Nacionalización del Hierro en 1975. Lo escribí con varios pliegos de papel carbón entre las hojas para tener el mayor número de ejemplares posibles, y lo fui haciendo varias ...

Por Edinson Martínez Instagram El Día del Escritor en Venezuela se celebra cada 29 de noviembre en conmemoración al natalicio de nuestro más universal de todos los escritores, don Andrés Bello, quien nació en Caracas en 1781, es decir, escasamente dos años antes que el Libertador.   Comencemos por señalar, como bien lo apunta el Instituto Cervantes que, el patriarca de las letras americanas, tuvo una larga vida al morir en 1865 a la edad de 84 años, cuando la esperanza de vida en aquellos días era de unos 32 años, y hoy mismo, en Venezuela es de unos 73 años. Murió en Santiago de Chile, mientras nuestra nación era sacudida por las consecuencias de la Guerra Federal, apenas comenzando a superarla con Juan Crisóstomo Falcón como el primer presidente surgido de aquella conflagración que duró cinco años. Este venezolano tiene el destacado mérito de ser la figura intelectual de mayor relieve en la cultura hispanoamericana del siglo XIX. Y, ya antes, en los postreros años de la centuria ...

Por Edinson Martínez Instagram A la mujer que abrió las alas de mis fantasías, Magüe. Del techo colgaba durante el invierno una gota que, olvidada en verano, se hacía insoportable en los días lluviosos, una olla improvisada la recibía, paciente y tenaz, junto a las sombras de la noche durante toda la temporada. La gota de agua siempre es la misma, se suelta del techo siendo una y otra vez aquella que antes ha caído. Sobre la nada, una película de figuras humanas y semihumanas se proyectaba hasta la madrugada en el cielo interior que miraba caerla en persistente silencio. Los perros de la calle, hacían coro junto a Kalimán en el ladrido colectivo que, en comparsa fortuita, azoraban el misterio de aquellas horas nocturnas, entre todos ladraban las figuras que el azar iban construyendo con los brazos de los árboles que se batían contra el viento mojado.   De vez en cuando aparecía sobre las ventanas algún destello de luz que se perdía en el techo de la habitación, renovándose cada ...