Edinson Martínez

Por Edinson Martínez Instagram Hace más 50 años comencé a escribir mis primeros artículos, lo hacía con dos dedos, como un zancudo pinchando torpemente aquí y allá las teclas en una de esas maquinitas  Brother muy comunes en la época, más tarde, me hice un experto con ambos dedos hasta que, culminando el bachillerato, fui al INCE (Instituto de Cooperación Educativa), ese maravilloso instrumento de formación y capacitación fundado por el maestro Luis Beltrán Prieto Figueroa en 1959. Durante unos meses acudí a sus instalaciones para aprender con todas las de la ley la mecanografía. Todavía en aquellos tiempos dictaban clases de taquigrafía... Afiebrado por la política, ese sarampión que en mi adolescencia se extendía como la verdolaga, recuerdo haber escrito uno de esos artículos iniciales relacionados con la Nacionalización del Hierro en 1975. Lo escribí con varios pliegos de papel carbón entre las hojas para tener el mayor número de ejemplares posibles, y lo fui haciendo varias ...

Por Edinson Martínez Instagram Hay quienes dicen que es una de las ciudades más bellas del planeta, refugio de poetas y escritores de todo género. Es la cuna del impresionismo y no hay manera de evitar a los pintores que, en sus espacios ya tradicionales, aguardan el ojo del comprador de ocasión. No será probablemente el paraíso terrenal, pero suele citarse como el lugar más cercano a este y que muchos han soñado con visitar en algún momento de sus vidas. París es de un color plomizo en otoño, con un frío modesto que le abre las puertas al invierno. Los bulevares, alfombrados por las hojas secas de los castaños, exhalan un aroma a café tostado, pavimento húmedo y romanticismo añejo que embriaga a los recién llegados, como fue mi caso, envolviéndolos en una melancolía que parece inherente a la arquitectura misma de la ciudad. “Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París -y no me corro- tal vez un jueves, como es hoy de otoño…”, escribió Césa...

Por Edinson Martínez Instagram Las notas que por fin han conquistado estas páginas son el resultado de reiterados intentos por centrar las ideas sobre un contenido asaltado a cada rato por el asombro de las casualidades. Culminando de leer El afgano y, contrario a mi costumbre, me tomé una fotografía con el libro en las manos para inmediatamente postearla en mis redes sociales. Al margen, se me ocurrió enviar la misma foto a unos pocos amigos recomendándoles al pie de la imagen la lectura de la novela. El caso es que, mientras la leía, en varios instantes me sentí como si estuviera viéndola en una película, por eso, cuando le escribí a mis amigos sobre ella, simplemente les remití la foto con la leyenda “Se lee como una película. Te la recomiendo”. En el curso de su lectura pensaba en ocasiones sobre sí aquellos hechos que se contaban en la obra habían efectivamente ocurrido. Y, al propio tiempo, me preguntaba sobre si la novela no habría sido llevada ya al cine, pues no sería n...

Por Edinson Martínez Instagram PRIMER CAPITULO LA TRAICIÓN La noche anterior había llovido con tanta fuerza, que todavía el agua seguía corriendo por las calles, acumulándose en charcos y fangales luego que la tierra seca de la estación recién culminada ya no podía absorberla más con la misma voracidad de los primeros días del invierno. En mayo, de pronto, tras la calma encendida de un cielo luminoso colmado de colosales nubes blancas, una tempestad atolondrada sin que antes se le vislumbrara, podía precipitarse en cuestión de minutos, a veces en segundos, desde cualquiera de los puntos cardinales, acoquinando con la fuerza de sus vientos, los árboles que han esperado seis meses por esa caricia invisible preludiando la temporada. Sus tallos, entonces, resistiéndose al embate estacional, se doblarían hasta casi besar el suelo que los sostiene, mientras que, volando por los aires, sus hojas, se enroscarían en grandes torbellinos junto al polvo seco amontonado en las calles. Las perso...

Por Edinson Martínez Instagram No tratándose de mis pesares, debo aclarar a mis lectores que el título del presente texto corresponde a una vieja canción escrita en 1936 por un argentino de nombre Enrique Dizeo, poeta y compositor dedicado al género del tango. Es una de esas letras corta venas, angustiante y sufriente, a la usanza de las tragedias del desamor cantadas en los tangos que, sin embargo, fue arreglada en ritmo de vals peruano por el también argentino Ángel Cabral. Creo, de acuerdo con los entendidos, en que fue la pieza musical de mayor reconocimiento para su autor. ¡Y vaya que tuvo una extensa lista de composiciones! Enrique Dizeo tuvo una larga vida, murió a los 87 años, después de vivir entre dos siglos y conocer a las glorias más destacadas del género al que dedicó su talento. Murió en Buenos Aires, durante el otoño de 1980, mientras las hojas de cada Jacarandá se desprendían marchitas a causa del ciclo estacional que cambia el clima de la ciudad. Llevó una vida de cont...

Por Edinson Martínez Instagram "El escritor es un hombre sorprendido. El amor es motivo de sorpresa y el humor, un pararrayos vital". Alfredo Bryce Echenique. El vehículo disminuye la velocidad hasta detenerse a un lado de la avenida. Desde el extremo opuesto al lugar en que finalmente se frena, dos muchachos lo observan deslizarse a un ritmo lento, se mueve despacio y vacilante ante la vista de ambos, viniendo en camino desde la intersección en que apareció abruptamente durante esta incipiente mañana. Por segundos lo ven acelerar y recortar al mismo tiempo, como si dudara en continuar por su ruta o estacionarse. Por último, en lo que pareciera una decisión definitiva, se estaciona dejando atrás el titubeo en su marcha. El par de chicos cubren su turno matutino en la estación de gasolina ubicada en el lado contrario de la avenida. En cierto modo, testigos inadvertidos de esta hora en la que hay muy pocas personas en la calle. Este sábado está cargado de los contrastes más pin...

Por Edinson Martínez Instagram “Una crónica es un relato que parece una mentira” Leonardo Padrón   P or estos días de agosto, una avería de importantes proporciones en la red de suministro de agua potable, nos ha mantenido en algunas partes de la ciudad sin el preciado líquido por un lapso de unos cinco días. En otras zonas, y municipios aledaños menos afortunados, los cinco días se han convertido en el doble del tiempo citado. La verdad, es un mal endémico al que nos hemos habituado sigilosa y subrepticiamente por décadas, hoy es frecuente ver por doquier tanques plásticos, construcciones subterráneas y dispositivos de cualquier variedad, emplazados masivamente para prevenir la ausencia cada vez más prolongada del agua. Sólo recuerdo en mis tiempos remotos de niñez, aquellos días en que abrir el grifo no era un acontecimiento excepcional, en ese entonces, ver salir por el tubo el festivo chorro transparente del apreciado fluido, era una obvia cotidianidad que rara vez se ha repeti...