Edinson Martínez

Por Edinson Martínez Instagram   Para todos los que por mi mente han pasado  mientras escribo este fin del mundo Si hoy es el fin del mundo, como tanto se ha dicho, probablemente nos lleguen esos minutos finales tratando de hacer las cosas que postergamos siempre. La mayor de las ironías será admitir que nunca tuvimos tiempo para ello. Habrá quienes escojan ir de compras por un antojo guardado por años, viajar al destino soñado, hartarse de su comida preferida o, simplemente, estrenar aquellos zapatos reservados en el clóset para una ocasión especial. El último momento puede ser tan personal, íntimo y egoísta —en el mejor de los sentidos—, que incluso una aspiración colectiva se convierte en el deseo singular de alguien. Por mi parte, hombre sin grandes propósitos mundanos, aprovecho para escribirte esta cuartilla de ocurrencias que solo surgen cuando se imagina el final de los tiempos. Decidí enviártela temprano para que tengas tiempo de leerla antes de cumplir con lo que ya ...

Por Edinson Martínez Instagram Cuando comencé a escribir mis primeros artículos, hace un poco más de medio siglo, lo hice en una máquina Brother. Era lo frecuente entre los jóvenes de mi generación; aquella ya había pasado por varias manos porque era el medio más moderno disponible entonces. Los textos giraban sobre temas tan elementales como ingenuos del entorno que nos rodeaba. Como registra la historia de la última mitad del siglo XX, el clima intelectual de la época estaba fuertemente influido por los autores del boom literario latinoamericano y una abundante literatura política. Eran los tiempos de una juventud inquieta que escribía sobre lo que quería, sin más restricciones que las derivadas de su particular percepción, como entiendo que ocurría con los autores consagrados y todo aquel que aspiraba a fraguarse un lugar en el ámbito de las letras. De modo que la libertad —o, en todo caso, la soberanía para escoger los tópicos sobre los cuales escribir— era un asunto del único ar...

Por Edinson Martínez Instagram “…Hay que recuperar, mantener y transmitir la memoria histórica, porque se empieza por el olvido y se termina en la indiferencia…”. José Saramago C on frecuencia, gracias a la política comunicacional gubernamental en pleno desarrollo –como bien diría Walter Martínez –, nos hemos habituado a ver los telenoticieros de otros países, así nos enteramos del clima en Cantabria, de los días soleados en Mallorca, o de las lluvias insufribles en los valles colombianos que acaban con las vías y la infraestructura de poblados enteros. Ni hablar de los detalles del Brexit , y la candente lucha en las elecciones francesas. Todo eso da vueltas en las cabezas de quienes, resistiéndonos a ver la basura de los canales nacionales, optamos por mover el control de  El mago de la cara de vidrio  –como escribiera Eduardo Liendo sobre la TV–  hacia esos destinos que, en algunos casos, además de los cinco mil kilómetros de distancia que nos pudieran separan, tambié...

Por Edinson Martínez Instgrm “Las hojas secas cubren en abundancia el camino de los recuerdos...”. James Yoice U na de las leyendas urbanas más extendidas es la del mendigo millonario que simula una condición de pobreza para no revelar su verdadera condición de acaudalado. No ha faltado quien desde su ingenuidad haya creído y difundido las especies según las cuales alguno de esos parias urbanos que hemos visto en las esquinas extender su mano para pedir una limosna, son en realidad millonarios; ricos personajes disfrazados de pobres diablos que esconden su identidad quién sabe por cuáles razones. Siendo niño, en la esquina donde transcurrieron mis primeros años, en aquella ciudad tan redonda como pequeña que era entonces, un personaje curioso en su apariencia y tanto más aún en su modo de vida, alimentó una de sus probablemente primeras leyendas urbanas. Surgió en el pueblo –que yo recuerde– prácticamente de la nada. Eso, naturalmente, sirvió de fundamento para aventurar cualquier hist...

Por Edinson Martínez Instagram “El recuerdo es el perfume del alma” George Sand   I   Si la vida es un sueño. Un prolongado y repetido sueño al que nos convertimos una vez conocida la vida. Puede que ahora, tal vez sólo seamos uno de ellos... ¿Cómo podríamos saber si acaso no lo somos?... ¿Qué nos hace decir lo que realmente somos? No hay manera de saberlo.   –Tío..., ¿qué ves? – Las nubes y las montañas, ¡qué grandes son! – ...Y tú, ¿qué ves...? – ¡Levántame para ver...!, ¡no alcanzo! – ¡Sí, es cierto! ¡Ven para cargarte!   Un frío suave y familiar, en compañía del sonido que sólo un río en su correr perenne puede hacer: acarició mi cara a través de una también familiar ventana. Me trae a los ojos un tiempo húmedo de olor a vegetación virgen. Es obvio que todo ahora ha cambiado, tanto como he sentido yo el paso del tiempo. Siento nostalgia, aun de aquellos días poco gratos. De la serenidad que tantas veces me conquistaba mirando la inmensidad d...