Edinson Martínez

Liberación In memoriam Luis Goytisolo Por Edinson Martínez Instagram Hace un par de años, curioseando un poco en una librería, me encontré con un libro de formato pequeño en llamativo color azul con una fotografía de cubierta apenas perceptible de la parte de lo que en Venezuela conocemos como el “Viaje a la Luna” y en otras partes noria, con una perspectiva de cielo estrellado de fondo, lo que ofrecía una estampa, además de poética, ingeniosa a la portada. Los especialistas en diseño gráfico y marketing literario suelen argumentar que un libro se vende primero por su cubierta, justo cuando el lector busca en una vitrina atiborrada de libros alguna novedad literaria. No sé si en efecto sea así, pero el caso es que, aquella tarde, ese libro me llamó la atención enseguida —vaya usted a saber qué cosas tenía dando vueltas en mi inconsciente, para que un diseño así despertara mi atención en ese preciso instante—. El caso es que, así fue, tomé interés en él y, una vez que observé, también...

Una postal en Roma desentierra la trama de espías y millones que marcó a la Venezuela de los sesenta. Por Edinson Martínez Instagram Unas semanas atrás, vi en redes sociales a un apreciado amigo —quien a pesar de su avanzada edad, de vez en cuando se concede el capricho de asomarse a ellas por pura complacencia de la madurez— posar en una fotografía teniendo como fondo la colorida y elegante fachada de la reconocida librería laFeltrinelli en la Galleria Alberto Sordi de Roma. Mi amigo es un asiduo visitante de Italia por razones familiares por lo que, aprovechando la ocasión de una de esas visitas, quiso dejar constancia en dicha estampa de su devoción por los libros y también por el bello lugar que los contiene, uno de los puntos de referencia literaria más importantes sembrados en el corazón de la ciudad eterna. El lugar es famoso por sus techos de cristal y la arquitectura de principios del siglo XX con su magistral estilo Art Nouveau , por lo que destaca como una de las librerías m...

 El último destello de una ficción En agosto nos vemos con Ana Magdalena Bach Por Edinson Martínez La verdad es que al culminar la novela póstuma de Gabriel García Márquez tuve la misma sensación de cuando terminé de leer el Diario (1951-1957) de Alejo Carpentier, publicado muchos años después de su fallecimiento. Es una historia curiosa lo que ocurrió con el hallazgo de su manuscrito personal, porque su viuda, Lilia Esteban Hierro, al encontrarlo y leerlo bajo el aliento de la sorpresa, prefirió que aquellas confesiones tan íntimas —como es de suponer lo que contiene un diario— se publicaran luego de su propia muerte, y así lo dejó expresamente establecido en una carta fechada en abril de 1988. De modo que el Diario se publicó en 2013 en La Habana, cinco años después de su deceso, bajo el sello editorial de Letras Cubanas, una vez que la Fundación Alejo Carpentier lo autorizara en conformidad con la decisión rubricada por la viuda del autor. Supongo que siempre existirá esa polé...

Por Edinson Martínez Instagram Cuando comencé a escribir mis primeros artículos, hace un poco más de medio siglo, lo hice en una máquina Brother. Era lo frecuente entre los jóvenes de mi generación; aquella ya había pasado por varias manos porque era el medio más moderno disponible entonces. Los textos giraban sobre temas tan elementales como ingenuos del entorno que nos rodeaba. Como registra la historia de la última mitad del siglo XX, el clima intelectual de la época estaba fuertemente influido por los autores del boom literario latinoamericano y una abundante literatura política. Eran los tiempos de una juventud inquieta que escribía sobre lo que quería, sin más restricciones que las derivadas de su particular percepción, como entiendo que ocurría con los autores consagrados y todo aquel que aspiraba a fraguarse un lugar en el ámbito de las letras. De modo que la libertad —o, en todo caso, la soberanía para escoger los tópicos sobre los cuales escribir— era un asunto del único ar...

  De la felicidad como ironía… Por Edinson Martínez Instagram I Según se ha dicho de un reino lejano, cuyo lugar y nombre no vienen al caso, en el que un soberano víctima de los tormentos de no querer vivir más, harto de vivirlo y tenerlo todo, no quería continuar sufriendo la vida en su abundancia; eran tantos y tantos los placeres y dichas, que ya eran rutinas en su diario vivir. Y era tal su afortunada vida que otros soberanos comentaban y admiraban, a veces no sin envidia, que en edictos y proclamas este afortunado monarca era referido como muestra del reino ideal al que todos aspiraban llegar. Emulaban su comportamiento en casi todas sus ocurrencias y decisiones, queriendo con ello lograr algún día los privilegios de la felicidad que poseía el admirado rey. Este gobernante, dichoso en demasía, sin tener el valor para renunciar a su privilegiada vida y, así experimentarla en las carencias y limitaciones de sus súbditos, opta, bajo la embriaguez de su suerte, por quitars...

Por Edinson Martínez Instagram El chorro de la orina se le proyectaba a menos de un metro de su cuerpo, saliéndole atolondrado, apremiado entre las manos, que torpemente procuraban encausar la punta de su miembro para dirigirlo hacia el piso arenoso bajo sus pies, destino final de aquel incontenible caudal espumoso. El hombre, en elemental reacción higiénica, o en ejercicio malabarístico que aún podía permitirse, había logrado zarandear sus piernas con rapidez a fin de evitar que la meada le empapara el pantalón, como usualmente ocurre con los borrachos incapaces de controlarse en momentos como estos. Arriba, en el cielo, el manto de estrellas sembradas en el fondo opaco del universo, titilaban incesantes en la madrugada, como si aquellas le guiñasen con su incandescencia lejana alguna gracia indescifrable. Aquellos luceros se encendían y apagaban como siguiendo el compás de algún acorde misterioso. “Llevan el ritmo de la melodía indescifrable de los confines del universo”. Llegó a o...

Por Edinson Martínez Instagram “El tiempo que tenemos es elástico; las pasiones que sentimos lo expanden, los sueños lo contraen; y el hábito llena lo que queda”. Albertine desaparecida. En busca del tiempo perdido Marcel Proust.                                                                 I      La última vez que la madrugada cubrió de rocío los vidrios de mi carro fue un día de septiembre del año mil novecientos ochenta y uno. Nunca después, me di cuenta de su presencia en aquella calurosa tierra sin horario para el frío. Hace mucho tiempo que he querido escribirte. Hace tanto tiempo que lo imagino y lo intento. Puedo decir que estoy haciéndolo desde hace años. Por eso, tal vez, sea la carta que más tiempo en el mundo lleva escribiéndose. A decir verdad, no he encontrado la forma de dejar de escribirla....