Edinson Martínez

Por Edinson Martínez Instagram Asomándose a la ventana después de varios días de modorra indiferente, la idea que tiene de sí mismo es similar a la de aquella escena de El pianista cuando miraba la calle a través del cristal. Es una mezcla indefinida de angustia, incertidumbre y alienación que le hace abandonarse contemplando las calles y avenidas durante horas, haciendo juicios y conjeturas estrafalarias sobre todo aquello que sus pupilas avistan. No puede evitar, pese a los intentos por ocuparse en otros asuntos, fugarse en sus cavilaciones erráticas mientras van transcurriendo los días indicados para la cuarentena. En mayo, una bandada de pericos viniendo del oeste, atraviesa el cielo claro en dirección al este, los delata el alboroto que van haciendo cuando surcan por los aires como si fuese una romería festiva; una cháchara alborozada cronometrada por el reloj biológico para que cada mañana vuelen repitiendo la misma jornada del día precedente. Ahora, como nunca antes, los ha...

Por Edinson Martínez Instagram Cuando tomamos distancia de las pasiones que ciertos hechos concitan en su momento, se suele llegar a conclusiones más cercanas al discernimiento ponderado de la verdadera naturaleza de lo vivido. Es entonces, cuando nos percatamos, con ajustado sentido de la realidad, que la vida transcurre más rápido que la lectura que hacemos de ella. Cuando Mijaíl Gorbachov se estrenó en 1985 como Secretario General del Partido Comunista, el mundo entero sostenía la respiración y miraba aquel ascenso de un hombre de 54 años de edad, entre cautela y curiosidad ante las repercusiones que tendría el hecho de que un joven comunista, en todo caso, alguien que había nacido después de la revolución de 1917,   asumiera el control de la potencia mundial contraparte del llamado mundo libre, porque es oportuno indicar que, el jefe del partido en la nomenclatura soviética, terminaba siendo al final la máxima autoridad y mandamás de toda una nación que, acostumbrada como es...

Por Edinson Martínez Instagram "El escritor es un hombre sorprendido. El amor es motivo de sorpresa y el humor, un pararrayos vital". Alfredo Bryce Echenique. El vehículo disminuye la velocidad hasta detenerse a un lado de la avenida. Desde el extremo opuesto al lugar en que finalmente se frena, dos muchachos lo observan deslizarse a un ritmo lento, se mueve despacio y vacilante ante la vista de ambos, viniendo en camino desde la intersección en que apareció abruptamente durante esta incipiente mañana. Por segundos lo ven acelerar y recortar al mismo tiempo, como si dudara en continuar por su ruta o estacionarse. Por último, en lo que pareciera una decisión definitiva, se estaciona dejando atrás el titubeo en su marcha. El par de chicos cubren su turno matutino en la estación de gasolina ubicada en el lado contrario de la avenida. En cierto modo, testigos inadvertidos de esta hora en la que hay muy pocas personas en la calle. Este sábado está cargado de los contrastes más pin...

Por Edinson Martínez Instagram Hace más 50 años comencé a escribir mis primeros artículos, lo hacía con dos dedos, como un zancudo pinchando torpemente aquí y allá las teclas en una de esas maquinitas  Brother muy comunes en la época, más tarde, me hice un experto con ambos dedos hasta que, culminando el bachillerato, fui al INCE (Instituto de Cooperación Educativa), ese maravilloso instrumento de formación y capacitación fundado por el maestro Luis Beltrán Prieto Figueroa en 1959. Durante unos meses acudí a sus instalaciones para aprender con todas las de la ley la mecanografía. Todavía en aquellos tiempos dictaban clases de taquigrafía... Afiebrado por la política, ese sarampión que en mi adolescencia se extendía como la verdolaga, recuerdo haber escrito uno de esos artículos iniciales relacionados con la Nacionalización del Hierro en 1975. Lo escribí con varios pliegos de papel carbón entre las hojas para tener el mayor número de ejemplares posibles, y lo fui haciendo varias ...

Este artículo fue publicado originalmente en meer.com   El juicio sumario que llueve sobre mojado “La última vez que vi a Roque, fue en Moscú, en mi casa, en 1966. Roque había leído El coronel no tiene quien le escriba y pensaba que García Márquez llegaría a ser un gran escritor”. Eraclio Zepeda. Prólogo de Taberna y otros lugares . 1988. “Saint-Just acuñó en los días del terror robespierista, una frase terrible: la revolución se defiende en bloque, quien la discute en el detalle, la traiciona. Todo estalinismo encuentra en esa idea su raíz. La experiencia demuestra que la verdad es lo contrario: discutirla en el detalle es defenderla”. Teodoro Petkoff. Del optimismo de la voluntad . (Escritos políticos). 1987.      Podría alguien pensar que la historia que estas líneas cuentan es una suerte de llover sobre mojado sobre uno de los mayores tributos a las ironías que podrían imaginarse cometidas en el ámbito de la poesía, de las letras y, por qué no, de ...

Por Edinson Martínez Instagram A fulanita de tal,  quien me invito a su casa cuando aún faltaba mucho para culminar el siglo veinte. I En el ocaso de las tardes calientes de esta tierra de gramíneas y tunas, se pueden ver sobre el dique las garzas pacientes y elegantes que recuerdan la costa lacustre. En la calle cinco de la urbanización, justo la que corre paralela al muro, en la casa de la esquina del final de la calle, Sebastián y Celina se sentaban a tomar café en las tardes debajo de una enorme mata de mangos que cubría de sombras el patio de la casa. Miraban desde allí las garzas que picoteaban entre el salitre y la grama silvestre los animalitos de la porción de terreno que separaba la calle de la escollera.   Cuando la sirena de las cuatro de la tarde marcaba el fin de la jornada laboral, cada quien presuroso dejaba los talleres y patio de tanques para integrarse a su vida doméstica; marchaban los trabajadores a sus casas al encuentro de su mujer, muchachos, an...

Por Edinson Martínez Instagram Hay quienes dicen que es una de las ciudades más bellas del planeta, refugio de poetas y escritores de todo género. Es la cuna del impresionismo y no hay manera de evitar a los pintores que, en sus espacios ya tradicionales, aguardan el ojo del comprador de ocasión. No será probablemente el paraíso terrenal, pero suele citarse, como el lugar más cercano a este y que muchos han soñado para visitar en algún momento de sus vidas. París, es de un color plomizo en otoño, con un frío modesto que le abre las puertas al invierno. “Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París -y no me corro- tal vez un jueves, como es hoy de otoño…”. Escribió César Vallejo, el poeta peruano que escogió la ciudad luz para vivir y morir. El escritor y ocasionalmente periodista, con la vivencia etérea que suelen tener los poetas entregados al sentido profundo de lo que escriben, murió el 15 de abril de 1938, en una lluviosa tarde parisina,...