Edinson Martínez

 El último destello de una ficción En agosto nos vemos con Ana Magdalena Bach Por Edinson Martínez La verdad es que al culminar la novela póstuma de Gabriel García Márquez tuve la misma sensación de cuando terminé de leer el Diario (1951-1957) de Alejo Carpentier, publicado muchos años después de su fallecimiento. Es una historia curiosa lo que ocurrió con el hallazgo de su manuscrito personal, porque su viuda, Lilia Esteban Hierro, al encontrarlo y leerlo bajo el aliento de la sorpresa, prefirió que aquellas confesiones tan íntimas —como es de suponer lo que contiene un diario— se publicaran luego de su propia muerte, y así lo dejó expresamente establecido en una carta fechada en abril de 1988. De modo que el Diario se publicó en 2013 en La Habana, cinco años después de su deceso, bajo el sello editorial de Letras Cubanas, una vez que la Fundación Alejo Carpentier lo autorizara en conformidad con la decisión rubricada por la viuda del autor. Supongo que siempre existirá esa polé...

  De la felicidad como ironía… Por Edinson Martínez Instagram I Según se ha dicho de un reino lejano, cuyo lugar y nombre no vienen al caso, en el que un soberano víctima de los tormentos de no querer vivir más, harto de vivirlo y tenerlo todo, no quería continuar sufriendo la vida en su abundancia; eran tantos y tantos los placeres y dichas, que ya eran rutinas en su diario vivir. Y era tal su afortunada vida que otros soberanos comentaban y admiraban, a veces no sin envidia, que en edictos y proclamas este afortunado monarca era referido como muestra del reino ideal al que todos aspiraban llegar. Emulaban su comportamiento en casi todas sus ocurrencias y decisiones, queriendo con ello lograr algún día los privilegios de la felicidad que poseía el admirado rey. Este gobernante, dichoso en demasía, sin tener el valor para renunciar a su privilegiada vida y, así experimentarla en las carencias y limitaciones de sus súbditos, opta, bajo la embriaguez de su suerte, por quitars...

Por Edinson Martínez Instagram No tratándose de mis pesares, debo aclarar a mis lectores que el título del presente texto corresponde a una vieja canción escrita en 1936 por un argentino de nombre Enrique Dizeo, poeta y compositor dedicado al género del tango. Es una de esas letras corta venas, angustiante y sufriente, a la usanza de las tragedias del desamor cantadas en los tangos que, sin embargo, fue arreglada en ritmo de vals peruano por el también argentino Ángel Cabral. Creo, de acuerdo con los entendidos, en que fue la pieza musical de mayor reconocimiento para su autor. ¡Y vaya que tuvo una extensa lista de composiciones! Enrique Dizeo tuvo una larga vida, murió a los 87 años, después de vivir entre dos siglos y conocer a las glorias más destacadas del género al que dedicó su talento. Murió en Buenos Aires, durante el otoño de 1980, mientras las hojas de cada Jacarandá se desprendían marchitas a causa del ciclo estacional que cambia el clima de la ciudad. Llevó una vida de cont...

Por Edinson Martínez Instagram Hay hechos que, inadvertidos en su momento, como si no revistieran ninguna trascendencia, pasado el tiempo, sin que nadie les extienda invitación, de pronto se nos plantan en los ojos desfilando como una fugaz y borrosa película en blanco y negro, así nos sumergimos en una atmósfera flemática, pausada como en cámara lenta, en la que los recuerdos nos van invadiendo como un perfume lejano viniendo de regreso desde todas las esquinas del olvido. Descubrimos, entonces que, aquel instante inofensivo, extraviado, sobreviviente de tanta vida transcurrida, por virtud de esa maravillosa mecánica del raciocinio, apenas aguardaba la conjunción mágica del pasado con el presente para emerger del sótano que todos llevamos dentro. En 1969 la profesora Gina Bonet tenía una sección de dos páginas completas en Venezuela Gráfica, se ofrecía como especialista en la lectura científica de la mano, y en interprete de sueños. A ella acudían, según se publicaba, interesados ...

Por Edinson Martínez Instagram Hay quienes dicen que es una de las ciudades más bellas del planeta, refugio de poetas y escritores de todo género. Es la cuna del impresionismo y no hay manera de evitar a los pintores que, en sus espacios ya tradicionales, aguardan el ojo del comprador de ocasión. No será probablemente el paraíso terrenal, pero suele citarse como el lugar más cercano a este y que muchos han soñado con visitar en algún momento de sus vidas. París es de un color plomizo en otoño, con un frío modesto que le abre las puertas al invierno. Los bulevares, alfombrados por las hojas secas de los castaños, exhalan un aroma a café tostado, pavimento húmedo y romanticismo añejo que embriaga a los recién llegados, como fue mi caso, envolviéndolos en una melancolía que parece inherente a la arquitectura misma de la ciudad. “Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París -y no me corro- tal vez un jueves, como es hoy de otoño…”, escribió Césa...

Por Edinson Martínez Instagram Como escritor, siempre he creído que la novela es el territorio de la alteridad. Sin embargo, nada me ha exigido tanto rigor ético y estético como el reto de hablar a través de mis personajes femeninos. No se trata de "imaginar" cómo piensa una mujer, sino de aprender a escuchar el mundo desde una sensibilidad que, siendo ajena, termina por revelarnos nuestra propia humanidad. Escribir es, en esencia, un acto de escucha; mi labor sería un oficio mudo sin su fuerza e inteligencia. Ellas no son solo personajes, son el reflejo del carácter y la profundidad que solo la mirada femenina aporta a la vida. A las lectoras que me cuestionan y rescatan mis libros del silencio de los algoritmos: gracias por ser el faro de mi oficio. Darle voz a Melina , con su agudeza intelectual en mi más reciente manuscrito aún pendiente por publicar; a la determinación inquebrantable de Mercedes en Piratas de Plenilunio , o a los temores de Susana Valdez en Las horas pe...

"Un viaje de la memoria personal a la ficción rulfiana a través de un viejo cementerio abandonado." Por Edinson Martínez Instagram Desde el fondo de mis recuerdos de niño, busco constancia de haber estado alguna vez en aquel viejo cementerio, ese mismo que, de reojo, suelo ver como unas ruinas que colindan con las carreteras del sector, no menos abandonado y precario, en el que ya muy pocos habitan y con el que, por razones laborales, debo toparme en el camino.    Es una imagen vaga, vaporosa y descolorida que me lleva, cuando menos, sesenta años atrás. Aquel lugar tenía una puerta principal a modo de único ingreso, construida debajo de una estructura en forma de arco de hierro forjado. Era de color plomizo y cada hoja se abría de par en par, como si fuera un libro a través del cual pasaban los dolientes acompañando la carroza fúnebre con su viajero al olvido.   En 1951, Juan Rulfo publicó en la revista América el cuento ¡Diles que no me maten! Fue una de las colabor...