Edinson Martínez

Por Edinson Martínez Instagram Hace más 50 años comencé a escribir mis primeros artículos, lo hacía con dos dedos, como un zancudo pinchando torpemente aquí y allá las teclas en una de esas maquinitas  Brother muy comunes en la época, más tarde, me hice un experto con ambos dedos hasta que, culminando el bachillerato, fui al INCE (Instituto de Cooperación Educativa), ese maravilloso instrumento de formación y capacitación fundado por el maestro Luis Beltrán Prieto Figueroa en 1959. Durante unos meses acudí a sus instalaciones para aprender con todas las de la ley la mecanografía. Todavía en aquellos tiempos dictaban clases de taquigrafía... Afiebrado por la política, ese sarampión que en mi adolescencia se extendía como la verdolaga, recuerdo haber escrito uno de esos artículos iniciales relacionados con la Nacionalización del Hierro en 1975. Lo escribí con varios pliegos de papel carbón entre las hojas para tener el mayor número de ejemplares posibles, y lo fui haciendo varias ...

Por Edinson Martínez Instagram “Una crónica es un relato que parece una mentira” Leonardo Padrón   P or estos días de agosto, una avería de importantes proporciones en la red de suministro de agua potable, nos ha mantenido en algunas partes de la ciudad sin el preciado líquido por un lapso de unos cinco días. En otras zonas, y municipios aledaños menos afortunados, los cinco días se han convertido en el doble del tiempo citado. La verdad, es un mal endémico al que nos hemos habituado sigilosa y subrepticiamente por décadas, hoy es frecuente ver por doquier tanques plásticos, construcciones subterráneas y dispositivos de cualquier variedad, emplazados masivamente para prevenir la ausencia cada vez más prolongada del agua. Sólo recuerdo en mis tiempos remotos de niñez, aquellos días en que abrir el grifo no era un acontecimiento excepcional, en ese entonces, ver salir por el tubo el festivo chorro transparente del apreciado fluido, era una obvia cotidianidad que rara vez se ha repeti...

Por Edinson Martínez Instagram Me hormiguean los pies, siento como si corrieran muchos de esos diligentes y ocupados animalitos entre mis piernas y pies cansados; mis manos parecieran hincharse, las siento pesadas, en ocasiones torpes mientras las abro y cierro para ejercitarlas. Hoy es viernes, el mismo de cada semana, lleno de sol, y mucha gente en la calle aguardando la noche para sus rituales ocupaciones de fin de semana. Los viernes son por costumbre una especie de fiesta colectiva. Es la una y treinta minutos de la tarde, en mis manos, que a cada rato estiro, sostengo el trozo de papel con el número 348, indica el lugar que me corresponde en la caja del banco para ser atendido. Espero el turno para hacer efectivo el pago del cheque de mis honorarios. Hace rato que voy desgranando las horas de apremio que todos compartimos; inevitables, se han ido dibujado en nuestros rostros a modo de hastío indisimulable. Al pie de la numeración del trozo de papel que hace tiempo acaricio, la le...